Raramente me acuesto sin haber pasado por dos o tres momentos de “escalofríos” ante una pieza de arte que inunda mis sentidos. Cada día salgo a la calle abrumado por mi cansancio, hastiado de ver siempre lo mismo y sin ninguna motivación real para seguir escribiendo mi tan valiosa poesía. Valiosa para mí por supuesto, nunca pedí precio por unos versos míos. Sin embargo, y sin ninguna excepción, cuando escucho a ese erudito de las calles gritar con su pelada voz una poesía, una rima rota por versos del mapamundi, que describen a mi mujer perfecta, Toledo, con sus curvas y su mirar de vieja conocida; con sus empedrados senos, vírgenes a los ojos de Alá. Sufro, Duelen esos versos como mil alfileres en mis adentros. Y no es metafórico. La belleza me duele.

El Guernica de Picasso me inutilizó durante minutos, produciéndome ansia, que me guardé para mis adentros por miedo al espantoso ridículo que la sociedad infunde sobre los sentimientos. La catedral de Toledo me hace sentir un escalofrío tras otro, hasta llegar a la irritación de todas las partes de mi cuerpo. El valle de las hadas hizo que mis sentidos no vieran más que caprichosas chimeneas durante horas.

Ante todo aquello que mi mente no puede llegar a abarcar, me desvanezco hasta producir dolor. Dolor que gracias a un anuncio de Audi pude llegar a entender.

El síndrome de Stendhal no es más que una deliciosa virtud que muy pocos pueden sentir, ya que la ansiedad, vértigos y hasta desvanecimiento por la acumulación de la belleza en nuestro cerebro, no es más que un don, otorgado a aquellos que ven más allá del simple cuadro o el sencillo monumento en mármol. No se si lo padezco, o lo he padecido, pero se que la perfección extrema y subjetiva me hace rozar el descontrol de mis sentidos.